Назад (раздел
Слова) Назад (страница
автора)
Что-то
случилось в Мире. Захлопнулась Дверь. Случайно, по недогляду
начальника. И бесчинства, совершённые мерзавцами,
перестали растворяться в мире, в нескончаемом потоке любви
честных людей. Они стали оставаться вместе с их авторами. Как испражнения,
не смывались водой. Как запахи, не растворялись в воздухе. А оставались и
копились в жилище за закрытой дверью. Сны мерзавцев наполнились тем же, что стало их сутью.
Словом и делом, и итогом этого дела.
Не надолго захлопнулась Дверь. Словно хозяин «случайно»
вышел. Но и этого стало достаточно, что бы очнуться. И бросив всё, попытаться
вырваться из этого зловонного дома. Попытаться отмыться, и надышаться
воздухом. Хоть на ночь не видеть того ужаса, с которым придётся
существовать всю вечность.
Организаторам и устроителям
Одесской Хатыни в Доме профсоюзов подавали жареных детей. Убийцы
пытались бежать, но чьи-то сильные чёрные руки усаживали их в кресла за
столом, и всовывали в ладони тела младенцев. Эти страшные чёрные
руки раскрывали стиснутые зубы и засовывали обугленную плоть. И не
возможно было отказаться. Убийцы откусывали сырые не прожаренные куски
мяса, обливались кровью, и жевали, жевали. Давились, но не могли остановить
челюсти. Чёрные руки были везде. И в них тела невинных жертв. Глаза
пытались закрываться и не видеть этого кошмара. Но чёрные руки раскрывали
веки, и не давали пощады. Они совали мужчин и женщин, и заставляли
есть их обугленную плоть. И этому не было конца.
Организаторам, инициаторам, вдохновителям и исполнителям бомбёжек и
обстрела мирных жителей Донецкой и Луганской области Украины. Всем.
Снился сон, закрученный в бесконечную спираль. Ужасная жара. Кругом пламя и
чад. Крики и стоны. Сушь во рту. Язык пересох и покрылся трещинами.
Нестерпимая жажда. Воды - хоть бы глоток! А кругом кровь. Алая до
черноты. Липкая до тошноты. Потоки крови. Дожди. И невозможность скрыться,
спрятаться. На изнанку выворачивает. Но чёрные руки льют в глотку. Из железной
кружки. Серебряной кастрюли. Золотого таза. Кровь! Этот
кровавый поток везде. Встают на мысочки,
тянут лица к небу, захлёбываются, кричат - «Хватит!» И
снова. Жара. Пламя и чад. Крики и стоны. Сушь во рту. Язык
пересох и покрылся трещинами. Нестерпимая жажда. И снова кровь, кровь,
кровь! Всю вечность - кровь! И хоть бы капля воды. На
иссушенную ложью глотку.
Стрелкам, и их начальникам - правителям, сбившим гражданский
самолёт, летевший из Европы. Снится один и тот же сон. Они в тире. И в
качестве мишеней, им подают - их родителей, жён и дети.
«Нет, - кричат стрелки и их начальники, – Нельзя! Нельзя. Нет!». Но
чёрные стальные страшные руки вставляют им в руки ракетные установки, пулемёты и
ружья. И невозможно не стрелять. Слезы, крики, стоны. Разрывающиеся в
клочья родные тела. Последний удивлённый взгляд дочки и сына: «Папочка,
за что ты нас убиваешь? Папочка, мы ведь так тебя любим! За что?»
Этот вечный тир, и вечное: «За что?»
Невозможно не видеть сон,
которым спит Украина!
Проснитесь украинские правители!
Проснитесь.
Двери Ада закрыты изнутри, а не снаружи!
Выходите
скорее. Пока не поздно!
Не надейтесь, что кто-то вас выпустит.
Двери Ада открываются изнутри!
©
Белкин Евгений. 07. 2014 г.
«Одесса. Где Бог!?»
